2.25.2008

Basta de fiestas y basta de joder a los vecinos...Ya era hora de que ésa terraza mutara y le inyectara vida a los domingos ofreciendo algo que, si existe (y lo dudo), por lo menos no abunda: ver a dos muy buenas bandas (a módicos 5 pesos)a cielo abierto mientras te tomás una cerveza y admirás a ése alucinante y flamante pedazo de pared hecho alce engendro de maquinaria industrial.
Este domingo, Compañero Asma y Hernán Martínez presentando a su nueva banda Gambito Evans.
Un placer.
Y si sale bien, hasta puede que vayamos por más...


12.07.2007

Mail

De: zarana999@hotmail.com
Enviado el: Viernes, 30 de Noviembre de 2007 07:51:11 p.m.
Para: ahoraveras@hotmail.com
Asunto: Un desafío en serio

Te hago un desafío. Lo protobauticé "24 horas del siglo XXI: una experiencia cinéfila". Consiste en lo siguiente...

A las 19 (diecinueve) horas, aprox., de algún sábado postfinales, alquilamos en Picadilly (sitio cinéfilo por ontonomasia) 12 (doce) películas de una duración promedio de 2 (dos) horas cada una. Nos encerramos en algún lugar a convenir y las vemos una tras otra, sin interrupciones, hasta las 19 (diecinueve) horas del día siguiente (domingo).

CRITERIO DE SELECCIÓN DE PELÍCULAS: A CONVENIR. El único requisito indispensable es que la duración acumulada sea de 24 horas. Sólo a modo de sugerencia, propongo una secuencia entre películas "sofocantes" y las que intintulo provisoriamente "bocanada de aire patagónico" (ej. de serie: W. Herzog - W. Anderson - J. L. Godard - A. Payne - I. Bergman). Insisto, también, en que ninguna de las películas escogidas haya sido previamente vista por ninguno de los dos.

REGLAS PARA LA VISUALIZACIÓN (NO SUJETAS A DISCUSIÓN):

1) La experiencia durará 24 horas, más los tiempos muertos (de ahora en más, TM) que surjan de sacar un dvd del reproductor e insertar otro, que deberán ser reducidos a su mínimo indispensable.
2) Los únicos contactos con el mundo exterior serán: A) chequear mensajes y/o llamadas perdidas (que eventualmente podrán ser respondidas previo acuerdo mutuo sobre su urgencia) a los celulares que serán prendidos sólo durante los TM; y B) una única salida al exterior, cuya duración no podrá superar, estrictamente y bajo ningún punto de vista, los 5' o lo que se tarde en dar vuelta la manzana.
3) El pertrecho de víveres y otros elementos imprescindibles (cigarrillos, papel higiénico, etc.) deberá efectuarse previamente o en el transcurso del inciso B) del ítem anterior (siempre y cuando la manzana del lugar de visualización esccogido contenga un almacén de ramos generales u otro sitio dispuesto para tal fin).
4) Dado que el redactor de este reglamento considera que mientras se duerme el inconsciente asimila los estímulos que a uno lo rodean, se podrá dormir durante la visualización. Pero esta dádiva normativa implica una restricción sinequanon: pase lo que pase, el flujo de películas no podrá detenerse JAMÁS (este reglamento sugiere la implementación de un reloj despertador o alarma programado para el fin de cada film en vistas de cumplir dicha restricción).


Considérese desafiado.-

8.13.2007

Cat keeper

Poco afecto a los animales. Hasta hace muy poco el único interés lo despertaba Katerina y el motivo era menos el cariño que la plata. Katerina es la infartante yegua que alguien algún día me dijo que me pertenecía seguramente sin saber que yo la querría simplemente convertir en pasajes de avión. Devota incondicional del sexo más desenfrenado, fue ella quien saltó salvajemente el alambre para unirse al recto erecto del padrillo zaino, quedando automáticamente preñada y dilatando (aniquilando, en verdad) su destino de estrella equina tanto como la presencia de quien suscribe en Benicassim u otro. (Un asunto re peque bu, diría mi compañera de paco). A partir de ese momento, la muy explosiva, se sumaba al panteón de las estrellas rockeras indomables (de ahí viene Katerina: homenaje a Kate Moss, su símil humano y novia o no sé qué de Pete Doherty).

En la disyuntiva conceptual perro/gato siempre opté por el primero. El debate (humanismo recalcitrante mediante), si llega a ese estatuto, ya me parece malísimo. Agotado en otros momentos, inconducente, de bajo vuelo, etc. Pero, sí, deberían aclararse estas cosas desde el vamos. O no, no solucionar nada y que todo continúe. Sí. O no. Es lo que no sé.

Cerebrito extraterrestre que piensa y habla; se chupa (a) y despega de uno con la misma facilidad y celeridad, casi en un mismo movimiento. El abismo es cuestión de horas, dos días como mucho.
Dice cosas como “cada 5 comentarios que hace mi mamá, me molestan 3 levemente y 1 bastante. y hace comentarios sin parar. por suerte tenemos una camioneta enorme y si quiero me siento en tercera fila a unos 10 metros de ella.”

Un poco Maní, un poco Olivia. (Cantan.)

Me and you and everyone we know me debe haber perturbado; fuí socorrido y amamantado. Hiroshima Mon Amour terminó y la volví a poner. Pongo pause, prometo no turbarme y me hago un café: en la violenta escalada hacia el peldaño más alto de la estratósfera mi hermana lo logra pegando a…los piojos, la banda, con D. Banhart, el hippie trucho.

En NY existen los “cat keepers”, me cuenta Fel. Es prácticamente un oficio: van a la casa de algún rico que, en su ausencia, les deja los gatos para que se los cuide. Les pagan; a mí ni un shymmy. Hoy, soy "cat keeper" tiempo completo, “con cama”.

A esta altura, mi preferida es Olivia. Mientras veo tv sin volumen, se posa sobre mi cuerpo, tantea la superficie y, finalmente, se acuesta entre mis piernas y duerme. Cada día nos queremos más. Maní, en cambio, de dudosa moralidad, ni bola.

3.27.2007

Granulocitos contra macrófagos









“Te quiero tanto que te estrangularía”

De Barry Egan (Adam Sandler) a Lena (Emily Watson) en Punch Drunk Love (Paul Thomas Anderson, 2002).


¿Cómo entender a quienes insisten en una relación que es como un campo minado, donde cada paso es una inminente detonación de una bomba? ¿Porque seguir cuando cada mínimo e insignificante comentario o hecho puede ser el desencadenante de odios viscerales, tales que, contrariamente, no terminan haciendo más que cimentar ésa siniestra forma de amor? ¿Cómo soportar una vez más escuchar ésa bastardeada palabra vaciada de significado, ésa muletilla de significante en que se ha convertido el “perdonáme”? ¿Por qué empeñarse en amar a alguien a quien uno sabe “jodido y mala leche” y que encima se reconoce como tal? ¿Cómo llega uno a acostumbrarse a ésa angustiante guerra amorosa?

Cortes abruptos de conversaciones, simples chistes que terminan mal, plantadas, portazos, ceniceros, palabras filosas e hirientes, abismos de incomunicación, demonios, orgullos perpetuos, rencores, silencios y miradas esquivas.

Enfermizamente adictivo. Algo así como: decíme cuanto querrás pelear conmigo y te diré cuanto te querré. O, te amo, lamentablemente y muy a pesar mío… Y parece que sí pero no se trata sólo y necesariamente de amores atribulados: si no hay negociación a la vez de caricias, y reproches entre susurros cariñosos probablemente no haya nada. O no vale la pena que lo haya.

Un “te amo” puede volverse el más odioso y siniestro dictámen. Y la caricia puede resultar la más sutil de las reducciones, la más encubierta forma de sometimiento. Porque al enemigo no vale la pena matarlo. Basta con neutralizarlo reconociéndolo, acariciándolo.
Y la bondad también puede ser una debilidad. Y en el amor físico, bueno, siempre algo de violencia hay.
Y, basta. Para Ti, María Cher y Socolinsky, dejen de hacernos creer en el mito de los nueve dulces y armoniosos meses de espera. Contra lo que se supone, (y da miedo leer a R. Espósito), en el caso del feto en el embarazo, la madre lucha furiosamente contra él, contra ésa cosa externa introducida en su interior. Pero, en vez de destruirlo, lo que posibilita es la vida misma.

Todo muy loco, sí. Pero también el organismo sigue ésta lógica de guerra civil. Células que crean anticuerpos y células “autorreguladoras” favoreciéndose precisamente al combatirse a duelo. O la fabulosa contienda entre las “células T cooperadoras” y las “células T asesinas” (¡qué nombres!), en el caso del Sida, en una batalla incierta y velada donde hay violencia, astucia, sorpresa y engaño.

Cosas aparentemente tan disímiles como la historia de la humanidad misma, el funcionamiento de nuestro organismo, de un virus y hasta el embarazo son resultado de una dialéctica entre fuerzas distintas. ¿Porqué también el amor no habría de funcionar de ésa manera?

Este es un post acerca de la idea del amor como combate y de algunas canciones que lo ilustran. O, no. Mejor, de algunas que me divierte pensar que se refieren a éso aunque muy ciertamente –y no me importa- estén hablando de cualquier otra cosa. Seguramente, hay miles de canciones que hablan de eso y mejor que estas. Pero todas estas son duetos y me cuesta no pensarlas de aquella manera. Acá, a la derecha, se las puede escuchar.

Me fuí al carajo y era mi intención. Ahora, pasemos a las canciones.

1- Hay canciones que gustan (y mucho) pero que pueden dar un poco lo mismo. Otras, las menos, en cambio, exigen otra atención y disposición (quizás insoportablemente solemne).

Para los que vieron tantas veces High Fidelity (Stephen Frears, 2000) seguramente les cueste no ponerse a hacer (o por lo menos a pensar) listas y más listas de canciones, películas o, lo que sea.
Hace poco encontré una lista vieja y mía sobre ”los cinco mejores temas de la historia”. (¡Por dios, qué estupidez!). Siempre según mi criterio, claro. En ése momento todavía no conocía a Felt y, sólo por eso, se explica que no haya incluido a “Primitive painters” (ni cualquiera de sus otras canciones). Felt es otoño: hojas caídas, árboles pelados, sweters, bufandas y el espíritu único que contagia la más feliz de las estaciones.

Es tan pero tan buena que lo más tentador va a ser ponerse a escucharla siempre, en todo momento y lugar, sólo o acompañado, un viernes a la noche o un lunes a la mañana, con nubes o con sol descubierto, después de haber conocido a la chica más increíble o después de la más monótona jornada de trabajo. Y bueno: o el arte como cobarde refugio ante las inclemencias del mundo (el de afuera y el de adentro) o como honesta proyección hacia la vida. Acá hay que inclinarse por la segunda opción y disponerse a una escucha ética, moderada, atenta y respetuosa.

Sólo voy a rendirme y levantar la bandera blanca ante el juego de voces entre él (Lawrence Hayward) y ella (Liz Fraser, la enorme cantante de Cocteau Twins, aquí como invitada). Cada uno canta por su lado. A veces, se superponen y, en otras, respetan sus tiempos. Por momentos, y por cómo la cantan, me imagino que hay una disputa (amorosa) por ver quién dice primero y más fuerte aquello que tienen para decirse. Se me hace que incluso pueden estar de acuerdo pero se pelean por expresarlo primero y mejor. Cuando él canta “I wish my life could be as strange as a conspiracy” y ella lanza un “yes” estirado creo que es…bueno, lo más parecido a la explosión de un orgasmo hecho canción. Pero mejor que cada uno se imagine lo que quiera. Porque en realidad Lawrence Hayward es tan egocéntrico que acá, para variar, sólo parece hablar de él. Jiji. (acá hay un glorioso post que con fervor recomiendo leer sobre éste genio absoluto).


2- Lo dicho dos y tres párrafos arriba también vale (¡y cómo!) para "Nothing to be done" de los escoceses The Pastels. Sólo que ésta canción es terriblemente más feliz. Es un escupitajo de alegría, una bomba cargada de optimismo, inocencia y vitalidad. Hasta las rimas son perfectas. Solo de guitarra simple y sucio mas una melodía brillante, como corresponde, para una de las más grandiosas canciones de la historia del pop. (Increíblemente, no encontré ni una fucking página de Internet que tenga la letra)


El empieza casi rogándole con que le agarre su mano y su corazón, y con que “I´m ready for your sweet heart now, my mind is open and white(?)”. (A propósito, cuán verdadero es aquello de que un “te quiero” en castellano puede sonar grasa –hay excepciones, claro- y en inglés no–también: hay excepciones, claro-)

Ella (con ésa voz aniñada…ahh) que le repite que no, que se calme, que se calle, que cierre su boca, que no hable de esa manera; pero lo dice de una manera, con una voz, que todo hace pensar que él va a seguir embobado toda su vida con ella aunque le siga siendo indiferente.

“Simply nothing to be done, tell me I’m the only one”. La negociación se complicó. ¿Ella? Una perra. ¿Y él?...

3- The Strokes con Regina Spektor como invitada.Ya nadie se acuerda de The Strokes. Yo sí y gracias a ésta canción titulada "Post Modern Girls". Aunque el mérito creo que lo tiene la rusa con la apabullante pasión que le pone a su canto.

4- Broken Social Scene – "Almost Crimes"

“We've got love and hate it's the only way”.

Este post se está hacienda insoportablemente largo. Sólo decir lo obvio: que acá hay otra gran voz femenina (Feist)

5- Belle and Sebastian - "Lazy line Painter Jane." Si bien (antes) tenían en sus filas a la muy linda voz de Isobell Campbell, creo que acá la voz invitada de Monica Queen le pasa el trapo en intensidad. !Por favor¡ ¿Quién es ésa mujer? ¿Dónde mas canta? Temazo.

6-Jesus and Mary Chain - "Sometimes Always". Más escoceses, más negociaciones complicadas y más cantantes mujeres de lujo: Hope Sandoval (invitada).







El dice:
I won't get on my knees
Don't make me do that please
I've been away but now I'm back


Y ella contesta:

Don't be too sure of that
What makes you sure of that
You went away you can't come back


7- The Velvet Underground - "I´m Sticking with you". El tema más infantil de la VU. Según la peculiar traducción que tengo yo: Te ví ahorcado en un árbol/ Y yo voy a hacer lo mismo/No me voy a separar de ti/ Porque estoy hecha de pegamento/Todo lo que hagas tú/ Yo lo haré también/La gente de la luna va a la estratósfera/ Los soldados pelean con el Vietcong/Pero contigo a mi lado yo puedo hacer cualquier cosa.

8- The Magnetic Fields – "Yeah! oh, yeah!". Y la lista cierra con humor e ironía, recursos ausentes en casi todos los anteriores temas. No podía no haber algo del 69 love songs o de Stephen Merritt. Dejo la letra y el video en que el público explota de la risa al escucharla en vivo.

Are you out of love with me?
Are you longing to be free?
Do I drive you up a tree?
Yeah! Oh, yeah!
Do I drive you up the wall?
Do you dread every phone call?
Can you not stand me at all?
Yeah! Oh, yeah!
Though I need you more than air
is it true you just don't care?
Are you having an affair?
Yeah! Oh, yeah!
When we met I thought money was everything
so I let you buy the house,the car, the ring
but I can't take your perpetual whining
and you can't sing
I though if we live apart
we could made a brand-new start
Do you want to break my heart?
Yeah! Oh, yeah!
I've enjoyed making you miserable for years
found peace of mind inplaying on your fears
How I loved to catch your gold
and silver tears, but now my dear
What a dark and dreary life
Are you reaching for a knife?
Could you really kill your wife?
Yeah! Oh, yeah!
Of, I die, I die, I die!
So it's over, you and I
Was my whole life just a lie?
Yeah! Oh, yeah!

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3.21.2007

Los principios inviolables de la fiesta (o todo lo que se deberá acatar previo a la llegada de TeleMan y sus sirenas).

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2.26.2007

Pretty persuasion

Situación de final 1: Empiezo a dar mi tema: la relación entre técnica, modernidad y progreso aplicada hoy a la tecnociencia, la genética, el posthumanismo y bla bla bla. Pero a eso de los tres minutos de mi oral me encuentro hablando de una chica con la que salí y de mi familia. Es decir, de mí. De repente, un examen final se transforma en una cuasi sesión de terapia ¿Cómo llegué a eso? No sé. La cosa es que mi analista ocasional se copa bastante con el tema. Tanto que se ocupa de aclararme que no me preocupe, que no lo va a usar como ejemplo para futuras clases con sus alumnos. Y yo me hago el que lo pienso un segundo y le digo que mientras no tire nombres todo bien (bueno, como si alguien me fuera a conocer en una facultad de ¿12.000? alumnos). De repente, siento que mi final va bien, muy bien, mucho mejor de lo que esperaba. En mi excitación interior (que a todo trapo intento disimular) de repente dudo en los beneficios de emocionarme, de largar alguna lágrima. Sería divertido, (además de cínico), pienso rapazmente. Pero no, es demasiado. Además, no tengo el coraje. Cuando me repite que mi improvisado tema le parece interesante por esto y lo otro, y mientras ya pasó casi o más de media hora de íntima charla de diván en que nos miramos apasionadamente (?) a los ojos, se me cruza otra idea descabellada: ésta mina me está tirando onda. Navo. Después se me pone a hablar de su marido y me doy cuenta que no.

Situación de final 2: Salgo y le cuento a mi amigo en que desembocó mi final. “Uh, ¿la posta es delirar?. Me voy a ir al carajo entonces…”, me dice. Me llama y me cuenta que le tomó el cocainómano esquizofrénico. Y que no lo dejó hablar: de la media hora de charla no habló más de cuatro minutos. Él mencionó una operación de rodilla y el otro se largó a hablar sobre lo que le gusta hacer taikwondo y del acupuntor chino al que va seguido.

Situación de final 3: Mi amigo me cuenta que el mismo profesor heroinómano esquizofrénico una vez le tomó a una amiga suya. Parece que ésta se sentó y él le pidió que le hablara de la relación entre Heidegger (u otro, no sé) y…la remera que llevaba puesta. La chica, indignada, amenazó con irse si no la dejaban dar su tema. Al final, parece que se quedó.

2.24.2007

El automatismo de la aplicación

Soñé algo raro, violento, perturbador. Los Rolling Stones venían por milésima vez al país y yo aparecía haciendo la cola para comprar la entrada (carísima). Estas las vendían en alguna galería de la Av Santa Fe, como ésas que al fondo siempre tienen una peluquería para niños (y que tienen pequeños automóviles inmóviles para que la torturante mutilación capilar disimule el infanticidio que disfraza); pero ésta, además, intimidaba por sus techos altísimos y porque todo, pero todo (en verdad, paredes y techos; el piso tenía moquet), estaba recubierto por inmensas cortinas marrón oscuras. Todos parecían excitados por su inminente compra menos yo. La estaba pasando mal, muy mal. Me metía la mano en el bolsillo y doblaba frenéticamente los billetes (ya húmedos, pegajosos, asquerosos), como si eso fuera a revertir el destino que se me revelaba como irrevocable. Cuando me quise dar vuelta, quedé sólo frente a la vendedora (un poco parecida a Lilly Suyos). Tenía que actuar. Y rápido: la siguiente tanda de desbocados consumidores aguardaba al acecho detrás de una valla, mirándome; parecían rottweilers. O compraba la entrada o salía corriendo de ahí. Quería elegir y no podía. La desaforada amabilidad de la vendedora (¿me hablaba en inglés?) terminó por violentarme. Reducido a objeto, cosificado, cerré los ojos y con un movimiento craneano como de alguien que no quiere la cosa, puse la plata en el mostrador. Cuando la vendedora (un poco parecida también a alguien más…pero no puedo sacar a quién) se aprestaba a agarrarla…ahí me desperté.

Después caigo, me quedan pocos ahorros y tienen un solo destino posible de tres: dos pares de botines (sí: uno para pasto sintético y otro para pasto natural), la bendita caja con los doce dvds de Truffaut o la potencia de sonido (porque parlantes conseguimos, no?).

Otra cosa: para aquellos pobres "anestesiados universales" que se valen de los psicofármacos como inevitable (?) puerta de acceso a la "conciencia feliz"…¿Cómo es?. Mi ingenua duda es: ¿los sueños actúan ahí como último espacio de resistencia vital, quizás como resabios del hombre todavía no mecanizado enteramente? ¿O incluso los sueños están también perfectamente guionados, regulados y formateados? Es obvio que sí, ¿no? La re puta madre…